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Julie se tait

info LM — Sat, 01 Feb 2025 01:30:22 +0000

L’atmosphère d’un gymnase, entre plaisir et effort, routine et en fermement, lumière blafarde et bruits blancs. D’entrée de jeu règne une ambiance de secret, de non-dit. Julie rend les coups avec rage à un adversaire invisible. De toute évidence, l’ennemi est ailleurs. Entre plans fixes, cadrages sur les diagonales ou arrière-plans flous, la caméra reste à distance des personnages. Le grain de l’image confirme que rien n’est lisse. Les contre-plongées révèlent une ath lète puissante, rapide, l’esprit quadrillé par les lignes de court. Son silence intrigue, déroute. Julie ne dit rien. On reste suspendus aux lèvres de cette jeune femme mutique, monstre de détermination au mental en miettes, qui multiplie les séances de pompes pour ne pas avoir à parler. Mais plus elle se tait, plus on sait. Ou quand un silence assourdissant se fait suspense suffocant…

Jeu décisif

Joueuse de tennis dans la vraie vie, Tessa Van den Broeck en impose dans le rôle principal. Tourné en 35mm (jusqu’en 65 mm pour la scène finale), co-produit par les frères Dardenne, le film révèle une justesse inouïe tout en sobriété. La musicienne américaine Caroline Shaw en a composé la bande-son, magnifique chœur vocal qui ponctue l’intrigue à des moments charnières. Une belle façon d’affûter notre oreille, de nous maintenir aux aguets.

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Cinquième set

manager — Tue, 01 Jun 2021 00:30:17 +0000

A bien y penser, tout le discours de l’œuvre tient dans son premier plan. Cette petite balle jaune en suspension, tournant sur elle-même au ralenti sur un fond de ciel bleu ressemble à un soleil : elle éclaire nos gladiateurs des courts comme elle leur brûle les ailes. Voilà le parfait symbole d’un sport magnifique mais cruel – peu d’élus, beaucoup de galériens. Jadis tennisman lui-même, Quentin Reynaud met en scène un ancien espoir français qui n’a finalement jamais brillé, à cause d’une blessure au genou et surtout d’une précoce demi-finale en Grand Chelem perdue, dont il ne s’est jamais remis…

Match à l’ombre

Pourtant, à presque 38 ans, Thomas Edisson refuse d’abdiquer. Contre l’avis de sa femme et de sa mère-entraîneuse au rôle ambigu (a-t-elle révélé ou façonné son talent ?), l’athlète en sursis s’engage dans un aléatoire tournoi de qualification pour disputer Roland-Garros. Parfaitement campé par Alex Lutz (qui s’impose, après Guy, comme l’un des grands acteurs de sa génération) ce Don Quichotte de la raquette atteindra-t-il le premier tour ? Au fond, peu importe. Si les scènes de match sont particulièrement réalistes, voire homériques, Quentin Reynaud saisit par petites touches (ici un regard, là un souvenir) le combat intérieur d’un homme se révoltant contre la fatalité. En cela son pari est gagné.

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L’Empire de la perfection

manager — Thu, 12 Jul 2018 22:50:03 +0000

Premier directeur technique de la Fédération Française de Tennis, de Kermadec initia dans les années 1960 une série de films didactiques. D’abord répertoire de gestes canoniques (le “bon” service, le “bon” revers, …), celle-ci glissera vers le portrait. L’imitation et la discipline sont alors moins recherchées que le décryptage des singularités de chaque joueur. En 1985, le dernier opus de la collection est ainsi consacré au tempétueux John McEnroe. Essentiellement constitué des rushs de ce long-métrage, L’Empire de la perfection devient le terrain d’une passionnante confrontation entre mise en jeu et mise en scène. Comment la caméra peut-elle extraire du corps du champion un savoir reproductible ? Malgré le jeu si peu orthodoxe de l’Américain, de Kermadec puis Faraut n’ont pas renoncé à en offrir l’analyse. Ralenti, schématisation informatique, psychologie… tous les moyens sont bons pour saisir les techniques de celui qui est alors numéro un mondial. Mais McEnroe ne se laisse pas faire. Quand il ne pinaille pas sur un point, il menace le preneur de son de lui faire manger sa raquette. Acteur, oui, mais tout entier dévoué à son art : le tennis. Le reste l’agace, l’agresse. De fait, comme aucun autre, McEnroe côtoie la perfection. Et le mystère.

*En France : l’Institut national du sport, de l’expertise et de la performance

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Battle of The Sexes

manager — Fri, 01 Dec 2017 04:13:46 +0000

Au début des années 1970, l’Américaine Billie Jean King, 29 ans, règne sur le tennis féminin. Tout juste victorieuse du tournoi de Los Angeles, elle déboule en furie dans le bureau de l’organisateur, Jack Kramer : sa récompense est huit fois moins importante que celle offerte au vainqueur masculin. Le promoteur, et un aréopage de vieux mâles blancs fumant le cigare, lui rétorquent que les joueuses, moins fortes physiquement, produisent un tennis moins excitant qui mobilise moins les foules. Rires gras et airs satisfaits. CQFD.

Avantage King

Les deux réalisateurs consacrent la majeure partie de leur 3e film de fiction au tournoi de Virginia Slims, créé par King avec huit autres championnes montant au filet contre les inégalités. Cette “Battle of the Sexes” cherche surtout à montrer que les femmes « méritent le respect ». Son issue est presque secondaire. Après tout, le résultat de ce match suivi par 90 millions de téléspectateurs est connu : King, bien préparée, écrasa en trois sets Riggs, autoproclamé “porc machiste “. Outre une délicieuse reconstitution des seventies, cette épopée féministe nous emporte grâce à un casting sans faute. Tandis qu’Emma Stone brille dans ses habits d’icône, Steve Carell endosse parfaitement le rôle du bouffon accro aux paris et aux projecteurs. En double, Dayton et Faris ne sont définitivement plus des outsiders.

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André

manager — Fri, 28 Feb 2014 09:07:43 +0000

La metteuse en scène Marie Rémond, épaulée par deux complices, se glisse dans la peau d’Andre Agassi. De son enfance passée sur les courts sous la houlette d’un père autoritaire à sa carrière couronnée de succès, le tennisman aux cheveux fluorescents prend littéralement vie. Avec un art consommé du décalage, mais sans ironie, Rémond donne corps à Dédé en s’appuyant largement sur son autobiographie, Open (2009). Un numéro sans filet.

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Tennis

manager — Sun, 01 Apr 2012 14:27:43 +0000

Rien de nouveau sous le soleil du Colorado pour le couple Moore-Riley : ça joue en fond de court, mais ça assure. C’est d’ailleurs tellement simple, efficace et propret que ça pourrait être suédois (Björn Borg, les meubles en kit, les Cardigans, tout ça…). Le service est prestement honoré : dix titres vite pliés, instantanément assimilés, et qui vous laissent à peine le temps de réaliser à quel point le jeu s’est affûté depuis la dernière rencontre (Cape Dory, 2011) : produit par Patrick Carney, batteur des Black Keys, et conçu pour la scène, ce deuxième album illustre à merveille les vertus d’une approche à la fois humble et enthousiaste, une fois qu’on s’est fait à l’idée qu’on n’avait pas de balles neuves à envoyer. Monsieur s’est adjugé les services d’une guitare capable de muscler quand il le faut la pop la plus gracile (It All Feels The Same), et qui connaît bien ses Strokes (versant apaisé, sur Origins ou Dreaming : les coups de mediator à la croche, c’est maintenant). Quant au timbre de Madame, il promène avec aisance son voile sur toutes les nuances de la mélancolie. Ce disque ne vous suivra sans doute pas jusque sur l’île déserte – mais jusqu’à la plage, sans problème.

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