Tardes de soledad

info LM — Mon, 31 Mar 2025 22:00:31 +0000

De Honor de cavallería, qui cheminait avec Don Quichotte et Sancho Pança en quête d’aventures, jusqu’à Pacifiction, saisissant depuis son crépuscule une certaine grandeur française, Albert Serra n’a cessé de viser un état paradoxal. En l’occurrence un cinéma où le matériel et le spirituel, la plénitude et le retrait, agiraient de concert. Rien ne le figure mieux, ici, que le siège vide de Roca Rey, dans le minibus le transportant avec sa troupe. Alors qu’il est blessé, picadors et banderilleros lui tressent des lauriers. Images d’un trône et d’une cour… Et les corridas ? Elles sont nombreuses, sanglantes. Comme une star du rock, Roca Rey enchaîne les prestations. Le film y trouve une tension entre la routine et le rituel. Serra ne cache rien de la violence des mises à mort. Chacun jugera de leur nécessité. Son regard est d’abord esthétique. Il guette dans des perspectives souvent écrasées la concentration du torero, ses postures, ses cambrures, ce cruel glissement entre la parade et le sacrifice. Il arrive un point où il n’y a plus que de la matière, de la couleur – du sable et du sang, de l’or et du rouge. La douleur et la gloire s’étreignent, alors que l’homme et le taureau tournent autour du mystère de la vie.

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La Mort de Louis XIV

manager — Wed, 02 Nov 2016 00:07:15 +0000

Albert Serra est un original. Il est venu au cinéma avec peu de moyens, et de grandes ambitions. Aucun mythe n’était trop grand pour lui. En 2006, il tournait ainsi Honor de cavallería, une libre adaptation de Don Quichotte. Il en confia le rôle-titre à nul autre que Lluís Carbó – un parfait inconnu qui vivait comme lui à Banyoles, une petite ville de Catalogne. Depuis, Serra a multiplié les projets extravagants. Ainsi des Trois Petits Cochons, (très) long-métrage de 101 heures où se croisaient Goethe, Fassbinder et Hitler. De ce point de vue, La Mort de Louis XIV semblera bien ordinaire. C’est pourtant, sous son apparent minimalisme, un film magnifique sur la disparition d’un corps.

Le roi est mort… Vive Léaud !

Passée la séquence d’ouverture, le récit ne s’aventurera plus hors de la chambre du roi. Serra magnifie ce huis-clos par l’élégance discrète de sa photographie et la précision de son découpage. Et puis il y a Léaud. Son visage, surmonté d’un imposant geyser de cheveux gris, condense toute l’émotion du film. Il faut l’entendre rire au début – c’est alors le gamin des 400 coups, ou l’étudiant de La Chinoise qui réapparaît. Lui qui aura toujours eu ce génie de la diction, le voilà maintenant qui grogne, marmonne, presque incompréhensible. Puis il s’efface peu à peu, pauvre figure ridée, perdue au milieu de tant d’apparats. Rarement on aura filmé la mort d’aussi près, et avec autant de retenue. C’est ainsi que Serra et Léaud sont grands.

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