Patrik Ourednik

Viktor Dyk coule à Prague des jours paisibles de vieillard misanthrope, et Vilem Lebeda, inspecteur, commence à douter de ses préjugés démocrates. Mais où nous emmènent les deux meurtres, le viol et le suicide suspect de ce thriller métaphysique ? Bientôt, le sens se délite (Oulipo, y es-tu ?), l’intrigue se disperse, et l’auteur, à n’en pas douter, se paie un peu notre tête…Quittez par avance vos prétentions de lecteurs-limiers empressés de débusquer un coupable, car vous passeriez à côté d’un point essentiel : la victime, c’est vous. Vous, ou plutôt l’idée que vous vous faisiez d’un roman et du langage. Il est là le fin mot… mais on ne déflorera pas l’énigme ici, dont la clé se trouve dans une postface qui torpille nos dernières attentes. Restent la virtuosité et la drôlerie du conteur tchèque pour nous réjouir au spectacle de ce sabordage méticuleux. La littérature contemporaine regorge de ces histoires évoquant l’élaboration de textes insensés et demeurés dans un état d’existence théorique (on pense à son compatriote Bohumil Hrabal, à Jorge Luis Borges, d’ailleurs cités en référence). Ourednik est allé plus loin : il en a rédigé un.